Algo que no he contado en este espacio es que, a inicios de 2024, abrí un blog que, por alguna razón extraña —o quizá por simple descuido—, WordPress terminó bajando. Al parecer debía confirmar mi identidad y no lo hice a tiempo.
Solo tres artículos llegaron a ver la luz. Uno fue La parábola del Teniente Dan, que más adelante volvió a publicarse por este medio. Otro llevaba por título ¿Quién es Monseñor Eguren?. Y el último se llamaba Tropa de Élite y FASTA.
Hace poco recordé que ese último artículo se lo había compartido a un amigo y que, por esas vueltas curiosas de la vida digital, aún seguía guardado en su chat. No quiero traerlo aquí tal cual fue escrito. Lo que sí quiero es revisitarlo, analizarlo con la distancia del tiempo y, desde ahí, intentar llegar —o al menos aproximarme— a una nueva conclusión.
Con el tiempo entendí que aquel texto no nació desde la calma, sino desde la herida. No era un ensayo frío ni una reflexión desapasionada, sino la reacción de alguien que empezaba a ponerle nombre a una incomodidad que llevaba años acumulándose. Escribí desde la experiencia de haber obedecido demasiado y de haber callado cuando algo dentro de mí pedía preguntas. Y quizá por eso el texto era más acusación que búsqueda, más desahogo que discernimiento.
Hoy, al volver sobre esas líneas —o al menos sobre su memoria—, no reniego de ellas. Las heridas también piensan, aunque lo hagan con torpeza. Pero sí reconozco que necesitaban tiempo para decantar, para dejar de sangrar y empezar a mirar con mayor profundidad aquello que intentaban denunciar.
Es desde esa distancia que Tropa de Elite cobra un nuevo sentido. Más allá de su estética cruda y su ritmo casi asfixiante, la película funciona como una radiografía de los sistemas que absolutizan la obediencia. No se trata solo de policías corruptos o de una ciudad tomada por el crimen, sino de una estructura que premia al que no pregunta y castiga al que duda.
Capitán Nascimento, Neto y Matías no son héroes ni villanos en sentido clásico. Cada uno encarna una forma distinta de relación con la autoridad. La película muestra, con una incomodidad deliberada, el momento en que la disciplina deja de ser un medio para el orden y comienza a exigir algo más: la renuncia a la conciencia. Cuando obedecer deja de ser un acto de servicio y se convierte en una forma de complicidad.
A partir de ahí, Tropa de Elite deja de ser solo una película sobre policías y se vuelve una reflexión más amplia sobre el poder, la lealtad y el precio de pertenecer. No pregunta únicamente quién manda, sino qué ocurre con el individuo cuando la estructura le exige traicionarse a sí mismo para sobrevivir dentro de ella.
En ese sentido, Tropa de Elite no es una apología de la fuerza ni una simple denuncia de la corrupción, sino una película incómoda porque se niega a ofrecer héroes puros. Sus personajes están atravesados por contradicciones, y es precisamente ahí donde la obra encuentra su potencia. Padilha filma la obediencia como un mecanismo eficaz, pero también como una maquinaria que, cuando no es interrogada, termina devorando a quienes la sostienen.
La película sugiere, además, que hay momentos en los que responder a la conciencia implica romper con la estructura que nos daba sentido, pertenencia y seguridad. No siempre se trata de un acto épico ni victorioso.
A veces, renunciar al sistema tiene un costo radical. Neto encarna esa posibilidad trágica: su negativa a normalizar la corrupción lo convierte en una anomalía que el sistema termina expulsando. En sistemas que absolutizan la misión, obedecer puede garantizar la supervivencia; escuchar la conciencia, en cambio, puede exigirlo todo.
Quizá por eso este no sea un análisis cerrado. Recuperar este artículo ‘perdido’ no es solo un ejercicio de nostalgia. Es la confirmación de que la pregunta por la obediencia no me soltó nunca. Es probable que sigamos regresando a este universo narrativo, no para buscar héroes puros, sino para entender que, a veces, el acto más heroico es simplemente negarse a ser un engranaje más de la maquinaria.
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